Писането е като обичането, когато не си го правил прекалено дълго е адски трудно. Всяка дума не е на правилното място, всяка емоция е изразена напразно. В началото е почти като изнасилване особено, когато причината да пишеш сега е последната причина заради, която си обичал някога.
Когато помним онези, които отдавна са ни забравили почивните дни са най-неприятни. Тогава имаш време за писане, тогава имаш време за мислене.
Друго нещо са делничните дни ставаш от леглото псувайки алармата, далеч не си дама, джентълмен днес не се и налага да си, миеш си зъбите, за да ги изцапаш с кафе. Плискаш си лицето с вода, но не може да изтриеш умората. От 9 до 5 си статистика, име отбелязано със смачкан шрифт в документи, запълнен стол в офисите на града, още едно модно решение, което може да бъде оплюто, човек, който няма време да чувства, защото трябва да е годен за работа. Толкова лесни са делничните дни. Изсмукан от пръстите, смазан под подметката на задачите, но накрая на деня не получаваш солената сметка „спомени“, защото нямаш време за нея.
Неделя е като нож, който убива последната пеперуда в стомаха ти.
Следобедите са удавени надежди по несбъднати текстове за онези, които искаш да напишеш, за да си спомнят за теб.
Мислите ти препускат като хаотични бримки плъзнали върху тънкия чорапогащник, който е обвил крачките на това изречение. Накрая се спъваш в малката точка и не знаеш на къде да продължиш.
Не е точно депресия, просто хората, които помниш са толкова твърди, а ти порцеланов китайски сервиз, който лесно се чупи.
Крехките хора се забравят лесно, защото никой не иска да е причината, която ги е счупила.
Много по-градивно е да си леке, нищо да не харесваш, да чукаш вече дори не за една нощ, а за един час и после да не помниш, защото когато се излъжеш да си спомняш по-често се правят, че са те забравили.
Автор: Пам Велидис
